За грехи я когда-то пред Богом отвечу.
Он меня не простит. Как бы я не стенал.
Долго брёл по волнам мой корабль беспечный…
Нынче в грязном порту бьёт кормой о причал.
То ли сам виноват! То ли жизнь виновата!
Что в убогой таверне, за скудным столом
завершается век разбитного пирата
под прокисший портвейн и помин о былом.
Этот дымный угар, эти стоны гитары,
эти горькие губы портовых путан –
ни любви, ни тепла, лишь экю да динары…
И дежурное: «Славно плывёшь, капитан!»
А в коптёрке души – между сердцем и Богом,
там, где что-то осталось от прежнего «Я» –
мать в простецком платке, поутру у порога,
сорок вёсен назад... провожает меня.