Лежит передо мною чистый лист,
Держу в руке любимый карандаш
И складываю, иллюзионист,
Из слов заветных чувственный мираж.
Что будет, неизвестно никому,
В какие дебри страсти заведут,
Но сладостно побыть там одному,
Когда тебя совсем уже не ждут.