Я не люблю холодные моря,
гранит веков,мертвецкий блеск каналов,
в июле небо гуще сентября,
ночей,как дней- убивших сон вандалов.
Я южный житель, я певец тепла.
Я с рук кормлю лукавые прибои.
И чаек северных крикливые гобои
за запах трав ковыльных отдала б
Не думая.Не медля ни полшага.
Без сожаленья пафосность дворцов
меняю на озера солонцов
и дымку у макушки Аю-Дага.
Меняю гомон, узкоглазый пыл,
поток ревущий,мчащийся к Фонтанке,
на лодочку,привыкшую к болтанке,
на солнца луч,который утром был.
И будет завтра .Летний бриз коснется
моей макушки ласковой рукой.
Петровский город над Невой-рекой
забудется. И больше не вернется.