но стоит ли писать все письма
тебе, что их больше не читает?
заворачивая конверт со страницей чистой
слова на которой болью остывают?
не клеить марок. и почерк рукой сбитой
и музыка где-то струны переберёт знакомо
я взгляд остановлю на виски недопитом -
под испариной его слилось все в одно слово
но строкам родившимся суждена лишь смерть
и дрожь бессильная оттолкнёт тетрадь
чтоб успокоиться себя вынуждаю замереть
чтоб руки твёрже, чем камень, могли стать
унявши дрожь, что сломала пальцы
не дав души эскизам вырваться на волю
себя корю, что дал себе задержаться
в мире из грёз, что был давно оставлен за спиною
но тянутся слова надо мною образуя плёнку
и тьма нелепо в свете ламп обнимает плечи
я всё смотрю, перебирая фотосъёмки
какою болью боль души сегодня лечат?
хоть я отвлёкся, но озноб прошёл, мою покинув ночь
следом за ним обида горькая растает по утру
за окнами безмолвными меня судить остался только дождь
за то, что позволил память кроткую насиловать нутру
от грязной памяти очнуться будет сложно
хоть я черты, украдкой, смог бы позабыть
а сны всё те же, как и раньше - паскудные и чёрствы
в воспоминаниях лучших заставят сердце гнить
я подниму, раз в сотый, трубку телефона
я помню номер? черты? прикосновенье кожи?
и этот страх... с ним справлюсь лишь забившись в угол дома
чтобы оттуда испытывать экстаз, его питая ложью
но изменить в разуме отравленном ничего не смогут
сломается в душе порыв неосторожный, шёпот переводя на лай
и сомнению в груди доверив понапрасну прожитые годы
мёртвых эмоций вкус перемолов оставлю на странице - "здравствуй. и прощай"