...но попускательство всему причиной
и ты не слышишь, как я говорю
своё сердце лишив последней силы
ты добиваешься чего? и я сгорю
гладя измятые, нестираные шторы
застыв, глядишь не сквозь окно
а сквозь стекло витрины и крошку бетона
и воспринимаешь ты всё равно одно
безудержность, коварство и измена
из них соткано твоё, что так упрямо, небытьё
спустя года не успокаиваешься ты строить стены
спустя года разум и сердце твои губит нытьё
а пыль садится. безынициативно. грузно
и дом наполнен через край тишиной, свободой
а книги на полу напитаны всё ж победившей грустью
и лишь средь них твоему сознанию дорога
в руины сложены мечты под низкий потолок
и свет, уже неотличимый, бьётся, но спасти не может
ты фотоснимки рвёшь и в словах жесток
твоей обиды смысл, что сердце остывающее гложет
и всё придумать сможет воображение тугое
шторма души, хоть это странно, но уже прошли
в твоё беспамятство, нахальное, тупое
которое себе ты ещё в силах разрешить
ты на распутье. но к чему твои слова?
голос утоп. в песочнице не занять места
перебирать в ночи былое мысль не нова
ведь память, раскрошенная, всё так же пуста
и ты кричишь, как будто пытаешься спасти
но кто услышит, ведь вверх смотреть есть стыд?
за тебя выход никто не сможет прорубить
и до тебя... не существует полосы
но ты ли это хочешь встретить солнце?
тебе ли эта грань нужна, чтоб за неё ступить?
смотри же в своё отражение, оно к людям вернётся
когда себя, пойманного, решишься отпустить
бессмысленно, без сил, стены полосуешь
и не узнаешь выхода - столь велика стена
предатель - правда. ведь ты не существуешь
хоть ты и смотришь из своего окна...