Отшлифованный до блеска,
Меч от ратных дел сиял.
Сыпя искры очень веско,
Когда кровью поздравлял.
Своего владельца в бое,
В стане зреющих врагов.
Не давал он им покоя,
Славя собственных Богов.
Жизнь любя свою лихую,
Песнь в атаках звонко пел.
А рубил напропалую,
И об этом не жалел.
Хоть и манят ножны в злате,
В них томительный покой.
Остриё главней в булате,
Когда враг есть под рукой.
Когда свист, удар до боли,
Брызги алые летят.
Хорошо мечу на воле,
Его жало люди чтят.
Поклоняются как Богу,
Уважая и любя.
И берут всегда в дорогу,
Что бы сохранить себя.