И падать больно,
И думать страшно,
И ветер прошлое унесет.
Лежу безвольно
В гнезде бумажном.
Надеюсь, это ещё не всё.
Над головою, подобно птицам,
Пестреют пятна чужих миров.
Лежит Создатель, ему не спится.
Он жил мечтами. Он нездоров.
Он жил стихами, словами бредил,
Читал по звёздам, по крикам птиц.
Не верил миру, что тот безвреден,
И перед Вечностью падал ниц.
Его теряли в холодных зимах
И оставляли в чужих лесах.
Но вот однажды, он падал мимо
И вдруг увидел, что написал.
И стало страшно. Глаза погасли.
Слеза упала на кисть руки.
Создатель понял, что всё напрасно,
И сжёг поспешно черновики.
Писатель мёртвый - конец для мира,
Вершитель судеб,
Живой палач.
Горели дети в пустых квартирах,
Бежали люди,
Был слышен плач.
2018