...Мне что-то, вроде пепла, сыплется на плечи,
Нечто серое, жгучее, похожее на память.
А в голове, как и по радио, играют одни и те же речи,
Да и пёс, как всегда невпопад, начинает лаять.
И не помогает глотать "чистый" воздух, считать до трёх,
Уповая на то, чтобы сердце так не щемило.
А на столе уже пачки.. (пачки!) недописанных горе-стихов,
От которых муза, задрав штаны, навсегда уходила.
А ветер, проказник, пытается стянуть с меня куртку,
Говорит, чтоб почувствовать кожей дыхание жизни,
Но я только сильнее кутаюсь, выходя на прогулку,
И компания, думаю, точно мне будет лишней.
Друзья,переходите в мою группу ВКонтакте
https://vk.com/v_bukina_poetry