И в холоде глаз
погибая,
Я имя буду твое шептать.
Как жаль, что умру
да без края тихих омутов,
в которых молчать мне
судьба уготовила,
проклятая.
И буду молчать,
ослепленный,
обескураженный!
Без движения, как запертый в стойле,
Как в землю цветок посаженный.
И проткнутый
заживо
тысячью холодом брошенных слов,
Я завяну за милю от лучика!
Так почему же мы
в разные
стороны?
Ты к свету,
а я, как дурак, под тучами...
Но почему же, я,
проклятый,
выгорю?
Ты то ведь знаешь все,
ветром гонимая,
Мыслями стелешься,
выглядишь дикою,
Мнимой свободой влюбленной,
любимая...
А в сторону смотришь
и мимо,
невидяща,
Когда в стороне стою,
как никто.
Ты слышишь?
То буря все близится,
Из сердца та вырвалась
и ничего,
И цел я, как видишь,
да только без толку, раз взглядом пустым
я вечно гонимый.
Ищу я в глазах, как в сене иголку,
Хоть капельку мыслей,
что тебе я
любимый.
И нет, как всегда, все пусто.
Понятно: тебе бури мелей, чем оковы объятий.
Ну что ж,
такая судьба неприятна,
Но буду цветком,
в ладонях
помятым.