* * *
У плаката на шаткой скамье, боязливо немного
поджимая ступни и судьбе угрожая, паскуде,
о как долго томятся, о как же мучительно долго,
в коридоре, убитые временем, кроткие люди.
Достучаться до сердца врача, достучаться до Бога,
попросить о почти невозможном — о счастье, о чуде.
В грязно-белом халате выходит толстуха и бойко
выкликает кого-то: «Свинцов, ну проходим скорее!»
Человеку всего-то и нужно: скрипучая койка
в бесполезной больнице, и чтобы тепло в батарее,
и лежать, сознавая смертельный диагноз, и плакать
потому, что лекарства… какие тут к чёрту лекарства!
Всё равно человек — это только разумная слякоть,
недостойная жизни, но вхожая в Божие Царство.