Заливается колокол... Эхо смеётся вдогонку.
Стая испуганных галок мечется над крестами.
Старая женщина, плача, целует иконку.
Что то бормочет ребёнок высохшими устами.
Ветер взрывает крыши, стёкла качая в рамах.
Трубы смердящим дымом звон колоколен глушат.
И мироточат лики в древних, забытых храмах...
И вековые распри древо России рушат.
Согбенных спин коромысла возле бараков строем.
Вместо икон - картинки. Вместо свободы - путы.
Что же мы, братцы, с вами в нашей Росси строим?
Разве хотим мы боли? Разве хотим мы смуты?
Разве у плеч котомки чёрствым набиты хлебом?
Разве друзья былые к нам повернулись задом?
Разве пропало солнце над золочёным небом?
Или разверзлась пропасть под погребённым адом?
Что ж мы поляками подлыми Родину гложем нервно.
Что ж мы, еврею радуясь, скинули власти бремя.
Правит умами русскими лживой Европы скверна.
Плачет Россия матушка, в муках теряя время...
Рвёт мою душу колокол. Небо гудит набатом.
Глаз моих синих всполохи тусклой зарёю тлеют.
Я о России-Матушке только отборным матом...
Я о России-Матушке плохо сказать не смею...