Песчиночки мигов, комочки минут,
Барханы сыпучего часа –
И вот уже годы конями бегут
По жизни, короче рассказа.
Ищу заголовок. Не несколько слов –
Одно подходящее слово.
Уже мой рассказ скоро будет готов,
Название лишь не готово.
И больше, и больше склоняюсь к тому,
Что только читатель и может
Дать имя, как думалось, черновику –
На большее тут не похоже.
Но вышло, что вышло, и я – тот герой,
Идущий ступеньками строчек,
Что нервно искал, как остаться собой
В потерях крутых заморочек.
Спадают одежды, дорога прямей
С уклоном, куда – непонятно,
И только о камни густеющих дней,
Споткнувшись, ругаешься матно.
О! Может быть, это названье пришло?
О, Боже, как в мире всё просто!
И то, почему стало мне хорошо,
Важнее креста на погосте.
Наверное, чудно по строчкам шагать
И, как карамель за щекою,
Обсасывать сердцем и чувством лизать
Всё то, что встаёт пред тобою.
И как назовёте вы этот рассказ?
Обидно ль банальное слово?
Позвольте лизнуть за внимание вас.
А поцеловаться готовы?
Ну, ладно, простите. Пошёл я писать.
Жаль ли, что довлеет над смыслом
Всё то, что успел до сих пор намарать?
Да нет – забывается быстро.
А помнится только: иду и иду,
Здороваюсь, где – обнимаюсь,
Чем дальше – спокойней беседу веду
С собою, собой впечатляясь. ;-)
24 июля 2019 г.