В полутемном подвале камин догорал,
За окном чьи-то топали ноги.
На столе деревянном гарнир остывал,
Этот крохотный мир был убогим.
А внутри затаилась в Нём пташка-любовь,
Та, что раньше свободно летала.
Но сейчас загрустила, и вспыхнет ли вновь?
Яркой искры теперь уже мало.
Он писал о священной неласковой тьме
И о том, кто спасет всех однажды.
Пламя крохи-свечи поклонялось Луне,
Он Великим мечтал стать и важным.
А Она потеряла и сон, и покой,
Восхищаясь талантом безмерно.
И цветов желтых солнце несла за собой,
Вдохновляя Его неизменно.
И однажды у смерти Его отняла,
Заключив сделку с Дьяволом ловко.
Потому что любовь для Неё не слова
И не просто одна постановка.
А затем их обоих от смерти спасла,
Спрыгнув вовремя с лунной дорожки.
Только Он своё счастье заметил едва:
До рассвета осталось немножко.
Свой роман Мастер больше всей жизни любил,
А Её замечал лишь ночами.
И Пилатом отчаянно он дорожил,
А Её глаза болью кричали.
Но святых в этом мире немного, увы,
И терпеть боль не каждый решится.
Подожгла нерешительно книги углы,
Обернувшись от злости Жар-птицей.
Усмехнулся тут Дьявол в прогорклой душе:
- Боже мой, как же это наивно!
Как же рай? Он с любимым ведь и в шалаше.
- Я не чувствую, что я любима.
- Ты ревнива и мстительна, что же в ответ
На любовь ты протянешь кумиру?
Знаешь, в целом искусство несет людям Свет,
А у вас столько бед натворило...