Жизнь как праздник но не мой.
Она как бог:
всегда глухой, всегда немой.
Она как отец мой:
такой холодный, такой жестокий.
Я в ней как зернышко с закрытыми вратами:
Совсем один,
среди родни так одинокий.
Я в ней брожу да лишь кругами.
Не зная для чего живу,
для чего дышу.
Питаясь лишь одними сухарями,
кисточку свою держу
да почему то вверх ногами.
И что то непонятное,
пьяною рукой пишу