Если сдохнуть, то наверно по-французски:
В свете солнца, меж изнеженной сирени,
Опустившись средь деревьев на колени,
И дышать весной под тенью тусклой.
Чтоб смотреть как птицы, улетая,
За собой влекут в бездумный вечер
Чувства, время, мысли, даже речи-
Всё пустое на предвечном крае!
И пусть дробью по листве играя,
Ливень лирой завлекает стаи
Милых грёз, что расцветают в мае,
Обнимая теплотою плечи.
Вот тогда, испив вина, что слаще лета,
Ввысь взметнуться струйкой счастья узкой,
Умирать художник должен по-французски,
Для него иного в жизни нету!