Чем плохо восемнадцатым июля,
Непоздним благодатным вечерком,
Покуда мысль и чувство не уснули,
Подумать о грядущем и былом,
Скучая на медлительной прогулке,
И помечтать, пуская мысль в полёт?
(Не всё ж её в души своей шкатулке
Хранить с надеждой — ну, как повезёт!)
Но вот прошла без малого неделя:
Былого нет, грядущему не быть,
Пропали мысли, чувства охладели,
И для прогулок исчезает прыть...?
Возможно, в этом кроется причина,
Что едкий щёлок снова ест глаза,
А разум пуст и нА сердце кручина...
Иль просто, одиночеством сквозя,
Минули эти дни, напоминая,
Что все надежды суть химеры лишь —
Рождённые в июле или в мае.
А как ещё иначе объяснишь?
24.07.19