Как странна жизнь и... память, что дана
На краткий миг своих недолгих сроков
Чтоб набело могло её потрогать
Пером - судьба,
вписав свои слова
Но, что Судьба! Когда в твоих руках
Пергамент и перо, а жизнь – «горнило»
Ведь цепь событий тянется уныло
Когда они не ложатся в стихах.
Так… проза
– день не подвигом заполнен
Не спас… не создал… и не воскресил…
Полмира за мечтой не колесил,
И долг пред Родиною жизнью не исполнил…
Вот, что напишут в тех судьбы листах.
Так для чего ты прибыл в Мир – откройся,
И на достигнутом своём не упокойся
Вдруг, вынешь, то что пряталось в веках...
…А там: Другие Звёздные системы;
Другие спектры звуков и цветов;
Другой состав бегущих облаков;
Другое ожидание перемены,
Иные цели и другой расклад
Меж Тёмными и Светлыми частями
Души твоей… что плакала ночами,
Когда ты день свой прожил невпопад...
Там… Миллионы ярких воплощений...
Пока ты добровольно не пришёл
В мир вязкой Тьмы за опытом решений…
И что ты утерял? И что нашёл?
Чем стал, что нажил, что забылось всуе
Отточен ли клинок, силён ли Дух?
Не устилает ли дорогу пух…
О чём грустишь, и чем душа ликует?
Пиши такое, чтоб не стало больно,
Когда воскреснет Бог в твоей душе.
Мы перед ним предстанем в неглиже…
Сгорая от стыда от строк безвольных.
Когда-то Всё, сокрытое в веках
Сорвав печать секретных генных кодов
Проявится - как Солнце в вешних водах
Оставив нить Судьбы у нас в руках.
Светящуюся, с переливом радуг,
Где - всех потоков не пересчитать
И станем сами мы её вплетать
В миры, пространства, где для нас, дорога.
13/02/2013