В прохладной благостной тиши,
Под сенью дуба у дороги,
Стояла молча Смерть с косой,
Прикрыв травой босые ноги.
Увидев странную картину,
Не испугавшись, но робея,
Усталый путник подошёл,
И разговор затеял с нею.
Спросил как жизнь и, как дела,
За кем лежит её дорога?
В достатке ли работы жуткой,
И часто ль видит она Бога?
И Смерть общалась неспеша,
Ведь с ней никто не говорит:
Иной лежит, другой сидит,
А третий, словно лань - бежит...
И путник понял, что ему
Ещё не вышел этот срок.
И с благодарностью большой,
Вознёс молитву на Восток.
Потом спросил:"Коль не ко мне,
К кому идешь? Кому конец?"
И ухмыльнувшись невзначай,
Смерть отвечала: "Есть кузнец."
"Так он ведь праведно живет,
Куёт металл и точит нож."
И говорила ему Смерть:
"Иди. Ответа не поймешь."
Но, путник наш настойчив всё ж,
И осмелев, стал любопытен.
"Похоже лезвие - тупое...
Как всё же Рок злой, ненасытен!"
И отвечала ему Смерть:
"Ведь в Ад, народ бежит гурьбой.
Затоптан тракт до дыр в земле,
Былинки нету - ни одной!!
А в Рай - дорога заросла,
По пояс, сорною травой.
И чтоб хоть кто-то смог пройти,
Кошу её своей косой...
И затупилось полотно,
Хоть сталь - отменнейший булат.
Как мало тех, кто в Рай идёт,
Бессчётно тех, кто спрыгнул в Ад...
Так вот, иду я к кузнецу.
Хочу, чтоб плату с меня взял.
И заточил до звона, вновь,
Косы моей, литой металл!!!"
И разошлись они, покамест.
Он думал:"Вот ведь как, оно!!!"
И алой кровью волновалось,
Цветущих маков, полотно...