В троллейбусе почти битком
И смотришь, как из батискафа,
Ты выйдешь там, где будет дом
Писателя и графа.
Опять колдую над строфой,
Над языком своим банальным,
А ты, минуя светофор,
Бредёшь к услугам коммунальным.
И я с домашними колюч,
С печальной музою любезный,
И мир по-прежнему дремуч,
И каждый век — железный.
29.05.89.