Дух поэта

Андрей Куприянов Старатель
Шёл по свету одиноко
неприкаянный поэт.
Месяц правил однобоко,
обезумевший аскет.
Отказался духу верить,
поселил в пустом хлеву.
Рядом - тучи-пустомели,
что безбожно сердцу врут.
Без любви, без сна, без страсти...
Льётся злоба меж досок...
Скрылся нищий от напасти,
от поэтовых часов,
проведённых им с блокнотом,
что сильнее жмёт к груди.
А ветра ревут: "Да кто ты?
Здесь нельзя так говорить!"
И спросил он: "Как же надо?
Как узнать, что человек
я и что имею взгляды
словом свой создать ковчег?!"

Крик прошёл... а бреши рвутся...
Вспомнил вдруг отца и мать...
Одиночество - "на блюдце" -
стало что-то напевать.
Поутихла тут же буря.
Вылез даже "однобок"
из-за тучи, брови хмуря...
но уйти уже не мог.
Слушал песенку вполуха,
улыбался, а когда
всё же дом позвал, от духа
не осталось и следа.
Лишь "кулёк" лежал спокойно
возле месяца, и свет
на земле воскликнул: "Ной мой,
как похож твой Иафет!.."