Ночь за стеклом и блики в окна,
длинны, протяжны и певучи,
слова сплетенные в волокна,
слова идущие, как тучи.
Слова из стонущей грозы,
бушующей в разрывах дали,
слова все в каплях от росы,
из умирающей печали.
Не возражает и не бьет,
не отвечает и поет,
влечет меня к себе не новость,
а лучезарная суровость,
любовь - игла на мягком воске
черты стирает - пыль и блестки,
смесь из ошибок и дела -
смесь с примесью добра и зла.
Судьба, не будь ко мне сурова,
прошу тебя... скажи мне - да...