На переходе, к пятому метро,
Как на посту, стоял наш дядя Вова.
Игрой и пением дарил он нам тепло.
Какая не стояла бы погода.
В дожди и зной он шлягеры нам пел,
Под зонтиком терзал меха баяна.
Поднять он настроение умел,
Простой Российской песней, без изъяна.
Он честно жил, пред Богом не таясь,
И песней прославлял нашу Россию.
Ему судьба не легкою далась.
Он не роптал и нёс свою миссию.
А мы же ропщем и судьбу клянём.
По сути ничего не понимая.
А он нам пел, в морозы, день за днём,
Своей душою, души согревая.
На Небесах, счастливый, Он сейчас,
Меха баяна Господу тягает.
С Высокой сцены Он поёт для нас,
И Сам Господь, уверен, подпевает.