На самой кромке ночи, между снов, где вечер прикасается к ней ветром,
Живет Мечта в избушке небольшой и сортирует присланные письма:
Какие-то, в корзину «ширпотреб», какие – в «рост», какие, прямо – в «Лето»!
Для каждого рисует иероглиф, и – с журавлём, свернув в бумаге рисовой...
Замрёт, взяв кисточку, задумавшись о чём-то, поправит завиток, едва коснувшись.
Тому, кто тянет на себя – противовес, тому, кто отдаёт – поправит крылья!..
Проверит камертоном тишину, добавит неба в остывающие лужи.
А тем, кто не качает лодку жизни, внесёт в узор особенные линии..)
(G Sh)