Никуда от осени не скрыться,
стоит ли об этом в поздний час.
- Приходи. Уговорю напиться,
было так и будет в каждый раз.
Листики, бросая золотые,
вежливо ответит. - Наливай...
Я ищу глаза её родные,
видит, что вино лью через край.
По знакомой просеке и лужам
уведёт за хмелем на покос.
Видимо, в печали ей я нужен,
как же не напиться нам без слёз.
Добрая моя, совсем незлая
осень с непогодою в душе,
листиками тропы застилая,
вертишься как вошь на гребешке.
Никуда от осени не скрыться,
август в огороде за избой.
Осень, впрочем, та же озорница,
я же не святой, но не изгой...