Пахнет мхом, листом брусничным
И речной травой сырой.
Это всё таким обычным
Летней кажется порой.
Но не тем, кто, как в полоне,
По полжизни каждый год
В зимней стуже – мрачной – тонет
И тепла хмельного ждёт.
Лета утренние росы,
Как услада для души,
После плача вьюг белёсых
В дикой северной глуши.
Солнце, тонущее в реках
Белой ночью, как магнит –
Временная жизни Мекка,
Той, что так весной спешит.
Мне ласкает север летом
Душу, грея до глубин;
Я люблю его за это
До последних до седин.
На гранитном монолите
Я оставлю слов печать:
Мест прекрасней не ищите!..
Север нужно понимать...
А. Н. Пушкарь