ты говоришь, что всё помнишь, но как минимум переспросишь дважды
что больше не можешь пить, но горло саднит от жажды
что всё ещё борешься за дееспособность своего скелета, даже стала умней врачей -
но вот они спрашивают про домашний адрес,
и ты уточняешь - чей?
когда ты мне звонишь, я в трех случаях из пяти притворяюсь, что сплю, ещё в двух - что занят,
но все же снимаю трубку и слушаю речь на тему “что с нами станет?”
я с трудом нахожу ответы, поскольку не думал, что это когда-то всё будет важно,
но вот ты смеёшься в трубку, потом замолкаешь, а потом ревешь -
и я понимаю, что значит страшно.
брось эти игры, не стоит со мной о любви, о добре и больше всего - о счастье,
поскольку не удел о целом писать того, кто собственноручно крошит себя на части
видишь ли, страшно - не чувствовать трение ниток на каждом и между швами.
страшно - когда хочешь во всём сознаться, но не можешь составить повинную даже собственными словами.
но если становится страшно - значит, пора завязывать с наигранной смелостью и, что важнее, кофе,
поскольку лишь ожидание смерти уже есть аннотация к катастрофе
и когда за каждым из нас подъедет по блестящему черному катафалку,
уже ни себя, ни других, ничего
совершенно
не будет
жалко.
30 августа - 7 сентября 2018 года.