Посв. А. Л.
Ты слушаешь томно - "Пока цветёт Иван чай...",
Уютно устроившись в милом "гробу"
И ждёшь в нетерпеньи, - когда,
Ну, когда же про-ре-жут-ся крылья?
И, явно, "тебе не нужно, - иных книг",
И в общем, - давно и ни кто уж не нужен,
И, как надоел этот - "жмот и старик",
Что, почему то ещё, называется мужем...?!
Твой "разум простужен, а голос охрип"
И не услышит ни кто этот вопль - "Возьми мою боль!",
Когда в полночь, твоя догорает свеча, и сигарета….
Ну, что за бездонный колодец, - эта квартира,
Свежа, "как сортир", и кот, как бездомный,
И хоть, каждый день свежая порция рыбы,
Под вечер - понос ...!
И так, - каждый день и каждую ночь в ожиданьи звонка,
Спина в напряжении , как перед выстрелом,
Струна на гитаре "расстроена", -
И кто только не пытался…, - бренчит, будто трещина.
О, - женщина, женщина, - Имя твоё - "похоть",
О, кот, - имя твоё "аппетит"!
Но, Богу - претит фамильярность
И Чёрту, голов биллиардность, давно надоела.
И так, без конца и предела, -
В шагреневый штиль кутежа....
Но, долго ли - нет, грабежам
Куражиться в танце распада?
Ведь, «музыка может быть вечной»,
Пока, некто - третий, «меняет в цепи батарейки»!