Запах дождя, привкус лета холодного,
Время дремучей тоски.
Эра чужого, жестокого, модного,
Но выступать не с руки.
Что мне осталось? Не знаю, не ведаю…
Воздух наполнен бедой.
Только душа оборванкой раздетою
Просится в бой.
Шепчет: «Ведь ты так мечтал о возможности
Сгинуть в борьбе.
Ну, а теперь загниваешь на должности
Как в скорлупе.
Словно дворняга счастливая давишься
Жалким куском.
Да пред своими юлишь и кривляешься
Глупым шутом…
Ну почему выбрал ты разложение,
Цепи и плен?..»
Боже, на миг хоть пошли озарение,
Здесь я зачем?!
Но не спешит небо нынче с ответами.
Пахнет грозой…
Плачет душа – оборванка раздетая,
Просится в бой…