Гордыни уже меньше в твоём взгляде,
И вот уже, в стихах мудреют строки.
Всё меньше "вопреки", и больше "ради",
И чаще вспоминаются "истоки".
Твой дом, что ты оставил на Урале,
И мамина могила, на Лесном...
Где времени, незримые скрижали,
Укрыли твоё детство вечным сном...
Морщины под глазами, отпечатком,
Веселья озорного или лет...
Ошибки, называешь опечаткой...
И многих, уже рядом, больше нет...
Читаешь не "Онегина" в признаньях.
А как-то, уже больше - "своего"...
Ты стал бояться разочарований,
От жизни, от друзей, ото всего.
Белёсые виски, теперь как повод,
Из Блока, наизусть, прочесть чуток...
Неверно, кем-то сказанное слово,
Уже воспринимаешь как порок.
Давление, теперь, не понаслышке,
А ночью ты встаёшь, чтоб покурить...
И чаще, говоришь, что "это слишком",
Где проще - ни чего не говорить.
И есть, что вспомнить, много чего было.
Но многое, так хочется забыть.
Как старость, всё за молодость простила,
Так нам, придётся, всех и вся простить.