Я понял почему не пишется...
Мне нужно одиночество, ночь, квартира,
Хороший биток и пьянящая лира.
Напутанных мыслей целый вагон,
И главное замысел, чтобы пришёл.
Тогда будут литься строчка за строчкой
Поэма историй... из многоточий и точек.
Ну а пока есть только работа,
Где тебя держат за идиота.
Приходишь домой и ждёшь тишины,
Разогреваешь на ужин манты.
Включаешь фильмец, немного прогулки,
Свернёшь от людей и уже в закоулке,
Сидишь на скамейке любуясь закатом
И думаешь:"наконец нету мата".
И время идёт, приходишь домой,
С утра на работу еле живой.
Вот так пролетают рабочие будни,
А выходные в кровати беспутно,
Или тусишь до закрытия глаз
И от моментов ловишь экстаз.
Чтоб не сказать, что прошла жизнь впустую,
Я её красками чуть-чуть разрисую.
Вот и закончилась эта неделя,
За нею такая же вмиг улетела.
А строчек всё нет, и нет вдохновения.
Но ты же всё занят, дошёл до забвения.
Забыл что творил, забыл что мечтал.
А после очнёшься, а жизнь просрал...