В дом с утра ворвался ветер,
озорной и молодой.
Забузил, как внук трёхлетний,
уронил стакан с водой.
Сосчитал клавиатуру
на рояле без труда.
Поиграл мускулатурой,
дверь открыв туда-сюда.
Почитал мои стихи:
- Боже, сколько чепухи!..
Раскидал листы по полу -
пусть их носят сквозняки,
эти строчки пустяков
из набора разных слов...
По щеке меня похлопал,
развернулся - был таков!
Как голландец вдруг летучий
за туманами исчез:
погонять умчался тучи,
покачать угрюмый лес.
Захотелось - в самом деле! -
соответствовать ему,
ветру, что шумел без меры
поутру в моём дому.
И попрыгать, и погикать,
как от радости большой.
Или, други дорогие,
я уже не молодой?