Проходит лето, просто не до книг,
То огород, то отпуск, то работа.
В работе той высот давно достиг,
Так каждый день забота и забота.
А августа последние деньки,
Меня влекут какой-то вдруг интригой.
Там впереди мелькают огоньки
И вот сентябрь, стыдно перед книгой.