А где бы мне найти тот самый дождь,
С которым по душам поговорить?
С которым я в любые лужи вхож,
И улицами можно побродить.
И удивляться вкусу на губах,
И рассмеяться небу просто так.
И, чувствуя дождинки на щеках,
Не торопить ни мысли и ни шаг.
И слышать шёпот дружеский его
О самом сокровенном, что болит.
Когда чужого рядом никого
Он, словно знахарь, боль заговорит.
Даст знак понятный капелькой с листа
И брызгами своими насмешит.
Нам ни к чему пустая суета.
Никто из нас сегодня не спешит.
Ему доверю тайны я свои.
Прочту стихи о том, что на душе.
Вполне возможно – что-то о любви.
Он улыбнётся: «Стало быть, шерше…»
Легко простимся, к дому подойдя.
Удачи пожелаем и всего…
И я уйду под музыку дождя,
А, засыпая, вспомню про него.
Фото Эдуарда Гордеева, СПб