***
Мы где-то, каждый в своей реальности.
И не написанным набором слов,
Мыслить о формальностях
Забытых, других миров.
Отрешенность от чуждой истины,
Мы слишком устали быть кем-то другим.
Запомни себя - молодым.
Пока не надышишься этой отравой.
Другой был и рад бы,
Но в чем наша разность
Когда мы не пишем стихов?
Лишь несколько слов в память об этом,
И вновь в неизвестность - как ты неизведан.
Ты словно планета в этой бескрайней забытой вселенной.
Мелизмами лености - во всем конечность.
Мне больше бы вечности, больше беспечности в этих глазах - лишь усталость,
Кофейный осадок - все что осталось там.
Лишь череда столь посредственно прожитых будней.
И вновь день затуманенный новыми лицами,
График событий по параболе вниз идет.
Белых оков воротник как вериги
Мы добровольно надели.
Сделал ли ты все то, что планировал?
Перебирать этих ломаных линий ряд.
В каждой - возможность.
В каждой - ты смог бы, стать неизменно таким же.