Это чувство, когда вроде просто дружим,
сладко издевается всегда...
Я плету из рук твоих окружность,
как каркас уютного гнезда.
В этот миг я мир преобразую
в твою близость, голос, твой портрет.
Твое имя не произнесу я,
а иначе вспыхну на костре.
Зарумянятся предательские щеки,
грудь поднимется, как тесто на дрожжах,
я сама рассыплюсь на осколки,
преломляя свет и дребежжа.
Это чувство, словно ты мне нужен –
его глупо называют так всегда...
Как бы я сказала? Что наружу
рвется, раня искрами, звезда,
стонет холодом в висках и комом в горле,
шлет лучи из глаз и стук из вен.
Это чувство просится на волю,
и, как хищник, просто ждет момент.
Это чувство – боли эйфория,
танец на опасной высоте,
это музыка, история, стихия!
...А не бабочки. И нет, не в животе.