У экстравёрта вечно нараспашку
Душа. И нет спокойства языку.
Его несёт, как по ветру рубашку,
Которой в рожу тыкают быку.
А бык, он интроверт. Читает Кафку,
Не нагружая никого вокруг.
Обдумывает где бы стрельнуть травку,
И почему бурёнка только друг.