Он любил мотоциклы, запах жжёной резины,
Предельную скорость, рёв мотора, турбин.
Он ездил везде, где только были дороги,
За собой оставляя чёрной копати дым.
Таких, как он, мало: отважных и смелых,
Свободных, как он, свободных во всём.
Он был из тех, кто встаёт очень рано,
Не думая, делает, не жалеет потом.
Он скрылся, исчез, оставив нам след.
Он был из тех, кто свободен и смел.
Ночь, мотоцикл, фонари на проспекте
Герляндой горят, и сзади она.
Время в дороге не покажется длинным.
И совсем скоро они в "рай" улетят.
Перекрёсток, превал, ночной отель и ночлег.
Минуты любви и страсти сердец.
Всю ночь напролёт сверкали глаза,
Но рано утром он скрылся, исчез.
Он скрылся, исчез, оставив нам след.
Он был из тех, кто свободен и смел.
Улетел на "тот свет" и исчез насовсем.
И никто не знает, где он теперь...
(Стихотворение не о байкере, оно о блуде и вытекающими из этого греха последствиями. Более колоритного и собирательного образа вместо байкера, к сожалению, в мою немощную голову не пришло.)