Ты помнишь суть, поток минут извне,
/идиллия, - сам Пётр на коне, как символ города, как призрак, - божий крестник/.
Нам весело. Нева. Фурор. Виват... И каждый друг, нам больше, чем сам брат. Стихи, амуры, звон гитары, песни.
И каждому судьбы посильный лот, упряма жизнь, - ведя незримо счёт, - где время просыпается сквозь пальцы. Года-река, дворов простой уют, упрямо волны памяти текут, - в изгибах, перекатах, словно сальса.
И город ждёт, как бро, или, как бог, под утро приодев туманный смог, обняв Неву нутром своей гортани. Витрин каскад, снующий бум машин, проспекты, люди и осенний сплин, курсивы направлений, расставаний.
Что там сейчас? Строка. Дыханья пар. Афиш на межсезон репертуар. Под норд ветров - обрывки исключений... Мечтательна таинственность души, чем Петербург умело дорожит, в волнении самих прикосновений.
В строках о нём, я думаю о нас, под мелкий дождь от осени проказ, рисуя по стеклу рукой твой профиль, -
скучаю... и всё кажется сильней...
Уставший ждать /ушёл в себя/ дисплей,
и остывает в чашке кофе...
октябрь 2018