Своим надоела давно.
Не приняли в радость чужие.
А слёзы дождя за окном –
Рождают молитвы иные.
Напевы ни леса – груди
Похожи на счёты кукушки:
А что там ещё впереди,
Какие судьбины игрушки?
А может, не надо о том,
О чём иногда встрепенётся?
Сама дверь закрыла молчком,
И ждёшь… но оно не вернётся