О, любовь к облакам,
мне знакомая с малого детства,
что плывут, как река
от которой не в силах я деться
никуда, ведь не сыщешь на нашей планете пространства,
где бы не было их. Облака это неба убранство.
Это то, что идею полета,
идею парения
дарит сердцу пилота,
художника воображению.
Отражая людей и животных, рельефы, события,
изменяясь, как жизнь, позволяя на время забыться,
проплывают они, унося наших душ устремления,
нас в пустыне спасая от зноя причудливой тенью.
О, любовь к облакам -
к белым птицам, летящим над нами.
Что такое строка,
если пишется над головами
каждый жест, каждый взгляд,
а тем более мысль или чувство.
Возвращайся назад -
в ту далекую яркую пустошь.
Возвращайся туда
через толщу не прожитых суток.
Все течет, как вода,
измеряясь в часах и в минутах,
измеряясь в бессонных ночах, заключенных в объятия.
Возвращайся туда. Надевай свое новое платье,
узнавай очертания дорог
и предметов приметы,
как скупой эпилог
жизни, канувшей в Лету.
Возвращайся. Смотри
фотографии на обелисках.
Облака - корабли
проплывают бесшумно и близко.
Оставайся. Прощай.
В этом нет даже тени смятения.
В этом просто печаль,
да и та не имеет значения.
О, любовь к облакам. Их нельзя ни обнять, ни присвоить.
Им нельзя изменить, их нельзя принуждать и неволить,
только молча смотреть,
как живут они форму меняя,
прежде, ныне и впредь
настигая нас и уплывая.