Напевают за окном цикады
сквозь поток мгновений, быстротечных,
время оглушает водопадом,
брызгает на лица, руки, плечи...
И поют цикады год за годом.
И я слышу в струях тоже песни -
о далеких и прекрасных бродах,
о пространствах - солнечных и млечных.
Вторят птицы им, и вторит ветер,
овевает мягкою прохладой,
и бежит по лесу с лаем сеттер,
приглушаем шумом водопада.
Здесь, в калейдоскопе трав и листьев,
где как волны запахи лесные,
нет уже иных и больших истин,
чем прогулок радости простые
Где цикады напевают звонко:
"Не пугайся, но поверь потоку,
разве ты, резвящимся ребенком,
чувствовал себя вдруг одиноко?
Смерть? - Она придумана тобою,
любящим трагичности и драмы,
стань, как мы, безбрежною рекою,
частью бесконечной панорамы!"
И послушав песни, почему-то
улыбаюсь я и глажу псину,
и простая кухонная утварь
светится, как лампы Аладдина.
И лежит пространство бесконечной
дальнею дорогой, вдоль которой
звезды зажигаются. И в речи
нахожу я друга и опору.