Стала писать стихи только лишь в стол,
время мерить в количестве срывов в день.
Небо стало безоблачным потолком,
в нем задыхаюсь будто бы я теперь.
Больше не надо слов, чтоб понять суть,
чтобы рождалась истина в споре. Пусть
всё же ещё живая, совсем чуть-чуть,
чтобы запомнить время всё наизусть.
Стала курить как минимум пачку в день,
чтобы одной побыть, чтобы в тишине.
Хочешь стать невидимкой - тоску надень,
и оставляй бессмысленный шрам везде.
Тихо касаясь правды, скулю в ночи,
словно забита палками, как щенок.
Все мы о нашей боли всегда молчим,
каждый из нас и проклят, и одинок.
Видимо в этом смысл сухих дождей,
чтобы их ждать беспочвенно по утру.
И, ненавидя яростно всех людей,
я ещё всё же чувствую и живу.