Сто

Ты знаешь, милый, я не боюсь.
Мне никогда не бывает страшно
Стоять на крыше высокой башни.
Сорвёт ли с края?
Сорвёт.
И пусть.

Я отпускаю свои грехи
В массивах собранных букв и чисел,
Строчу комменты, играю в бисер
И сочиняю тебе стихи.

Я задавалась вопросом: кто
Со мной пройдёт по мосту сквозь вечность?
Где этот призрачный? Где тот встречный?

Я ненавидела цифру сто.

И, знаешь, грёбанный каждый раз
Орала в небо слова фальцетом.
Я не любила считать проценты –
Из ста один существует шанс.

Мне, знаешь, милый, не привыкать
Впустую думать, любить и верить:
Пройдут толпой девяносто девять –
И только сотый поможет встать.

Забудут имя, забудут вкус
Всех поцелуев, объятий, песен;
Поставят точки, ярлык – повесят…
Я больше этого не боюсь.

Ты знаешь, милый, цветут цветы
В бескрайней тундре, цветут в пустыне.
Явись подсолнухом из полыни.
Скажи, что сотым случишься ты.



Взойти на край на излёте дней –
Излёт сама же определила.
Все эти люди промчались мимо.
И только сотый сказал: «Не смей».

Я исписала карандашом
И кровью девственные страницы:
Прошли места, города и лица –
И только сотый со мной пошёл.


Рецензии