Вот июль. Он подходит к концу.
Душный август стоит на пороге.
Пот неровно скользит по лицу
И прохладной воды ищут ноги.
Тень от липы? И в ней не остыть,
Кружит мух ненасытных армада,
Сохнут губы и хочется пить,
Сладкий, спелый арбуз – где награда?
Мучит пекло? Зачем же брюзжать!
Осень краник теплу перекроет,
А зимою опять будешь ждать,
Когда лето жарою накроет.