Смотрю на фото бабушки своей.
Не той, армянки, а другой - эвенки.
Ах, сколько в Вере смешано кровей!
Какие несовместные оттенки!
И оттого, наверное, она
Сама себя узнать порой не может.
Вот любящая мама и жена,
Но всё же...всё же...что-то душу гложет.
Стремилась к путешествиям всегда.
Хотелось в горы, к морю, за пределы
Всего. В другие страны, города,
Казалось, до всего ей было дело.
И не было покоя на душе.
И ярких ощущений не хватало.
Хотелось в чуме жить, и в шалаше,
Вот говорят: от жизни, мол, устала.
От жизни невозможно уставать.
Устать от жизни - это ненормально.
И Вера не желает доживать,
А будет жить по полной. Максимально.
Возможности? Ну, что же, что их нет?
Зато есть голова, Воображенье.
И существует в мире интернет.
И мысли, для которых жизнь - движенье.
А мы...мы мыслим. Значит, мы живём.