Уходила дорога в обрыв,
Заклубилась пыль под ногами,
Не кричите, что Бога забыв,
Мы вдруг стали с вами врагами.
Я споткнулся немного, идя
И свернул не на ту дорогу,
Вы кричите, меня изводя,
Приходите в себя понемногу.
Кто святой? Расскажите об этом.
Не бывает таких на земле,
Я живу и считаюсь поэтом,
А поэту труднее вдвойне.
У него вся душа на распашку,
Верит каждому доброму дню,
Ну, а если пропустит рюмашку,
Это Муза грустит по нему.
Не судите, идите дорогой,
Что в стихах он своих описал,
Помогите поэту немного,
Чтобы жизнь он свою продолжал.