Нет, не печаль, тоска,
Не парниковый сест,
Раненная рука
Пишет в пространстве крест.
Вытекшие глаза
Злостью в прицел, слезой
Смотрят на небеса
Впадинною слепой.
Этот безмолвный сон
Взгляда, не разбудить
Ибо способен он
Просто испепелить.
Ибо способен он,
Где бы плоть ни была,
Видеть со всех сторон,
Выжечь её дотла…
Так суждено местам
Брошенным и пустым
Внемлить немым устам,
Прятать глаголы в дым…