А по ветру опять плывёт гроза,
и скоро потемнеет над домами.
Я год назад ещё могла сказать,
что завтра я опять приеду к маме.
Сегодня будто кто-то надавил,
уперся пальцем прямо в кость грудную.
Не воздуха нехватка, а любви.
Так больно поминать ушедших всуе.
Невмоготу считать перед грозой
сердечный ритм и винить погоду.
А папе без меня сказали: всё,
он рядом был в момент её ухода.
Гроза ходила, этой не чета,
над головой. И начинался август.
На сердце навалилась чернота.
И только укорять себя осталось
за то, что спать хотелось по ночам,
за то, что слыша бред её затменья,
не я сносила на своих плечах
ту ношу - и прощанья, и прощенья.