Лета макушка. Сказке конец. Схлынули белые ночи.
Последней жары раскалённый свинец обмороками хлопочет.
Июля расплавленная акварель. Ищешь тени, воды и прохлады.
Ветра северного свирель – тайной негою и отрадой.
Корабликом сонным плывёшь по Неве, убаюканный мерной волною.
Облака в пышных юбках дебелых невест ленно тянутся следом за мною.
А к вечеру – тёплым парным молоком – лесные озёрные глади,
соком малины, обугленным ртом – закатное солнце в тетради