Солнце с каждым днем восходит ниже, облаков сгущается вуаль,
ничего я в будущем не вижу, ничего в прошедшем мне не жаль.
Вру — не ничего, но где-то трети мне не жаль событий вообще.
Не тоскую о холодном лете, не грущу о съеденном борще,
не жалею, и скрывать не стану, что не пригодился диамат,
что Онегин полюбил Татьяну слишком поздно — сам и виноват.
Не открою никому Америк, без утайки правду обнажив,
что и дальше буду жить без денег, безусловно, если буду жив.
От Москвы до самого Китая я проеду, впрочем, может быть
если, словно роща золотая, не смогу себя отговорить.